Ensaio Sobre a Estupidez

Uma amiga muito querida me emprestou esse livro do Martin Page, chamado Como Me Tornei Estúpido. Achei uma indireta um tanto ousada, já que ninguém sai por aí dando livros cujo título é Como Me Tornei Obesa pra gordinhas, mas tudo bem, super levei na esportiva. O livro fala de um jovem francês que sofre de uma inadequação causada pela sua própria inteligência. Pra ser bem aceito pela sociedade em que vive, e desfrutar de uma vida mais leve e digna, Antoine decide se tornar estúpido. Burro. Vazio. O que, sem dúvida alguma, é mais fácil que o oposto.

Tenho pensado muito nisso ultimamente, em como pensar dói. Nem falo de inteligência, mas de pessoas com uma sensibilidade maior em relação ao mundo. Pessoas mais profundas. Ser assim é doloroso. Porque enquanto a maior parte da humanidade está lutando pra vencer pequenos obstáculos cotidianos, sem conflitos ou crises de existência, nós estamos sofrendo, pensando a longo prazo, nos corroendo de ansiedade, buscando um sentido maior pra tudo. E esse sentido, se existe, ainda é muito abstrato.

O trecho abaixo é parte do manifesto que Antoine escreveu pra explicar aos amigos a necessidade de uma transformação.

"Eu tenho a maldição da razão; sou pobre, solteiro, depressivo. Há meses reflito sobre a doença de refletir demasiadamente e estabeleci com toda a certeza a correlação entre a minha infelicidade e a incontinência da minha razão. Pensar, tentar compreender nunca me trouxe nenhum benefício, mas, ao contrário, sempre atuou contra mim. Refletir não é uma operação natural e fere, como se revelasse cacos de garrafa e arames farpados misturados com o ar. Eu não consigo deter o meu cérebro, diminuir o seu ritmo. Sinto-me como uma locomotiva, uma velha locomotiva que se precipita nos trilhos e que não poderá jamais parar, porque o combustível que lhe dá a sua potência vertiginosa, o seu carvão, é o mundo. Tudo o que vejo, sinto, escuto se engolfa no forno do meu espírito e o impele e faz funcionar a pleno vapor. Tentar compreender é um suicídio social, e isso significa já não desfrutar a vida sem sentir-se, a contragosto, e ao mesmo tempo, uma ave de rapina e um abutre que despedaça os seus objetos de estudo. [...] Não é possível viver demasiadamente consciente, demasiadamente pensante. Aliás, observemos a natureza: tudo o que vive muito e contente não é inteligente. [...] Na natureza, a consciência é a exceção; pode-se até postular que ela é um acidente, uma vez que ela não assegura nenhuma superioridade, nenhuma longevidade particular. No quadro da evolução das espécies, ela não é sinal de uma melhor adaptação. São os insetos que, em idade, em número e em território ocupado, são os verdadeiros mestres do planeta. A organização social das formigas, por exemplo, é muito mais bem-sucedida do que jamais será a nossa e nenhuma formiga tem cátedra na Sorbonne."

Cada vez estou mais convencido de que só existem dois caminhos que levam à felicidade: o primeiro é a ignorância e o segundo, a fluoxetina.